Jour de Colère

La herse gronde
Le délire est sombre
Dans nos porte-voix
Qu’importe le nombre
Aux armes!… etc…
Plus personne à la ronde

On est seuls aux abois
À l’instar de ce monde
On est seuls et nos droits
Nos désidératas
Et nos Dies-Irae
On est seuls et la loi
Parfumée à la fronde…

De chats noirs en culs de champenoises
Et si la fronde se fonde dans la masse
On s’octroit l’espace
Une place à l’ombre
Sans encombre en négoce
Et la trombe est précoce
Mi-traitre, mi-dieu

Drop the fuck it is!
I think I’ll wait!
I will wait no more!

On est seuls aux abois
À l’instar de ce monde
On est seuls et nos droits
Nos désideratas
Et nos Dies-Irae
On est seuls et la loi
Parfumée à la fronde

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